« Je me suis pâmé, il y a huit jours, devant un campement de Bohémiens qui s'étaient établis à Rouen. Voilà la troisième fois que j'en vois. Et toujours avec un nouveau plaisir. L'admirable, c'est qu'ils excitaient la haine des bourgeois, bien qu'inoffensifs comme des moutons. Je me suis fait très mal voir de la foule,en leur donnant quelques sols. Et j'ai entendu de jolis mots à la Prudhomme. Cette haine-là tient à quelque chose de très profond et de complexe. On la retrouve chez tous les gens d'ordre. C'est la haine qu'on porte au Bédouin, à l'Hérétique, au Philosophe, au Solitaire, au Poète. Et il y a de la peur dans cette haine. Moi qui suis toujours pour les minorités, elle m'exaspère. Du jour où je ne serai plus indigné, je tomberai à plat, comme une poupée à qui on retire son bâton. » G.F.

Les portes du Royaume étaient encore ouvertes, je suis entrée. Entre les habitants se répercute l'écho : "mais où étais tu donc passée... disparu... partie en vacances... tu nous as manqué...tu devrais rester ici toujours"... Toujours... Et les mains s'attrapent avec les regards, les corps s'approchent, les mains se serrent si longtemps paumes moites collées doigts entremêlés non plus pour un salut, mais pour rester l'une dans l'autre. Une menotte de tendresse. Comme il est difficile ici de terminer même un geste. Je ne sais que dire. J'ai fui oui, loin de vous ce n'était que pluies fines et tempêtes rageuses sur les monts et les vaux,mes frères, un ciel dont le ventre noir traînait jusqu'à terre et qu'il fallait percer pour faire jaillir le soleil, alors la vallée inondée de lumière s'ébroue,verts gris jaunes mauves fondus dans le paysage limpide... Je me réveillais et me couchais carillonnée de cloches laitières, et je pensais à vous, mes frères, loin de vous je vous écrivais... Ah? C'est bien ça... Leur tête noire est ailleurs. Bientôt il faudra abandonner le Royaume.Bientôt frappera la matraque de "l'ordre", l'entrée sera murée - quand la forêt a déjà été rasée (l'histoire bulldozer)ils colmatent les failles et élèvent des murs de ciment (l'histoire prison): les uns dedans, les autres dehors.- Se tiennent assis au bord d'une table blanche les deux amis très blond et très noir, à m’attendre... Ils brillent. "Esmeralda" me dit l'un tandis que l'autre fâché de mon absence se lève et s'en va, "Esmeralda en jupon brun tu es aujourd'hui" (un autre nom, c'est curieux, celui que me donnait déjà le Victor Hugo Haïtien. A croire qu'à chaque période correspond un nom...),"montons sur la passerelle". Et il m'emmène très haut, les hauteurs du royaume : une passerelle tendue au-dessus des toits, d'où l'on aperçoit Notre-Dame enlaidie : le sommet du sacré-choeur... Je n'étais jamais montée ici et me voilà vaguement vertige un pas devant un pas derrière les rayons dorés du soleil, à déclamer devant sa caméra ce texte colère qui toujours me gonfle les poumons. - Etait-il inutile de citer le colonel de Montagnac, un des conquérants de l'Algérie : "Pour chasser les idées qui m'assiègent quelque fois, je fais couper des têtes, non pas des têtes d'artichauts, mais des têtes d'hommes."- Un souffle de rage ouvre une brèche opéradique dans le ciel parisien, l'image se fixe. A une petite fenêtre quelqu'une dessine la scène que j'écris à présent, mais je ne la devine pas. Plus tard je regarderai l'esquisse de nous, blond et gitane, sans doute plus beaux qu'en réalité, légers dans l'air... Il y trop de lumière et trop d'ombre. Nous finissons dans une salle d'atelier qui sent fort le pipi; puis descendons par les escaliers sombres jusqu'à l'agora. Grondement de la foule, on se dispute encore, on rit encore aux éclats, on veut assassiner le provocateur ("mais s'ils veulent rester qu'ils restent! ils attendent que le gouvernement leur offre leur billet pour le Mali"), je regarde ceux qui ne partiront pas, et leur visage est une douleur à mon coeur... (visages bientôt en sang, corps croqués par la gueule de l'abattoir, la grande bête de mort affamée de vie). D'autres m'attrapent encore les mains, les yeux, le sourire. Tu vas quitter le Royaume n'est-ce pas? Non, pourquoi je sortirais sans quelque chose(un papier). Ils vont vous expulser. La police ne nous fera pas mal, dans ce pays il y a des lois... C'est bien le problème... Je suis venu d'Afrique, j'ai traversé le désert, tu crois que j'ai peur? Moi j'ai peur, les lois sont des fouets. Tu le sais non? Regards détournés, paroles bambara, sourires en coin. Temps de guerre et il minaude. Tu comprends ce qu'on dit? Non. Vous êtes seuls. Tu vas me sortir d'ici? Oui, par la peau du cou.Gros rires d'Afrique. Et où j'irai après? Je te dis que je sors sans quelque chose dans la main. Très bien. Dans ta main je mettrai ma main.. Je ne sais pas comme le chef de village trouver les mots : "mes frères vous ne pouvez pas demander au chef du village de changer les chefs de famille...." je ne sais qu'approcher ma tristesse qui murmure : "ne deviens pas chair à CRS, pars, pars toi aussi, ne sois pas fier, abandonne le royaume de magie douce et noire... Nous chercherons pour toi un toit ailleurs." Ils sont fiers, rumeur d'une folie à mille voix. - Toi tu as 25 pour cent de folie me dit le plus fou de tous, le cahier natal dans les étagères de l'esprit. - Seulement?... Tu es bien injuste, avec quels instruments dissèques-tu ma raison? Il disparaît, ou moi. On ne sait jamais dans ce royaume qui sont les fantômes. Le rebelle passe et dit : "je suis le rebelle". Oui. Chair de rebelle à CRS (son visage que j'aime devient la petite gueule blanche du Mexique couverte de sang, le plus joli minois vu dans ma vie. La beauté blanche résonne dans la beauté noire, ensanglantées) Je sors du royaume, j'ai un endroit où aller. Quitter mille êtres, les abandonner à leur triste sort, un grondement de tête, et aussi les malaises du livre argentin qui me poursuivent à l'intérieur, la Marre se projette sur les murs fissurés de l'agora où s'infiltre la pluie à grosses gouttes... (Les rébellions violées, torturées, humiliées toujours renaissent fières, belles, d'une poésie implacable. - Fallait-il refuser à Saint-Arnaud de faire sa profession de foi barbare : "On ravage, on brûle, on pille, on détruit les maisons et les arbres" - Le Royaume sera rasé comme la forêt parce qu'il croît à l'intérieur de ses propres limites. Qui le comprend? Nous grandissons les uns des autres le village s'élève jusqu'à cette passerelle où s'ouvrent les portes du ciel. Le monde tourne.) Bien sûr ce soir là on me tend un verre de "fin del mundo" argentin, qui me saoule comme un vin tannique à San Cristobal de Las Casas, je glisse derrière le temps.Un souffle ouvre une brèche opéradique, les limites du Royaume se dispersent, nous serons à nous-même notre propre Royaume.