La rue que je connais, les quatre chiffres du code en bas, l'escalier, la clé qui tourne mal, le salon en son bordel aménagé, le silence : retour au quotidien... mais où se trouve la routine maintenant....? N'est-elle pas à se réveiller dans un gymnase à l'heure où les premiers murmures des prières dérangent les ronflements, à regarder autour de soi, à maudire le mauvais dieu de mon sommeil... et je me lève, le premier que je vois c'est le cuisto en chef débraillé, il fume sa cigarette avant de préparer le thé (il est maître du thé et valet des maîtres), nous nous serrons les mains et échangeons les tendresses matinales, déjà s'oublie la nuit si peu dormie...

Puis le moment précieux et court d'écrire sur le carnet avant le lever des troupes, le petit déjeuner les sacs à faire et charger, l'attente, la banderole, marcher, chanter, crier, marcher, danser, manger boire un peu d'eau, parler avec les uns et les autres, marcher, chanter, discourir, danser en Indiens, répéter des scènes de théâtre, discuter gravement gaiement avec les uns et les autres....

Soir.

Après la routine de ce désordre ambulant la vie parisienne devient la geste,

et le silence un écrasant ennemi. 

-je me réveillai il y a deux ou cent nuits dans la grande salle mixte des femmes (...), je me réveillai au fracas d'un silence presque total....

Pas un bruit, sont-ils morts mes amis?...-

Je ne veux pas être triste. J'ai versé mes larmes à Cannes. Une claque violente mise par la "réalité" offensée quand nous sommes venus lui imposer la force de notre vie, de notre temps (mais je sais quant à moi que nous sommes la réalité, que nous sommes mêmes si réels que le spectacle pourtant polymorphe n'arrive pas à englober notre insolence) : l'escorte policière fait de nous d'importants délinquants, de pauvres fascistes tiennent une minable banderole à quelques mains, les touristes font des mines dégoutées tandis que mes amis posent devant les grands yachts...

Et on nous interdit de marcher...

De là ne sont pas venues les larmes. Mais du cercle qui tout à coup s'agrandissant se dilue, les voix ne sont plus les mêmes et il faudrait avec elle chanter, je suis bien injuste dans ma fidèlité, nous ne dansons plus pour nous-mêmes mais pour les autres, leur cédant notre existence... La gueule du monde abattoir s'ouvre bien menaçante, à tout moment nous risquons de-

Je n'ai plus le coeur. Les voix m'appellent mais je m'éloigne pour pleurer, vient le consolateur que je connais peu, s'assit à côté de moi, il ne parle pas bien mais ne supporte pas ma tristesse, tu es si gentille avec tout le monde dit-il, tu aimes tout le monde, c'est la première fois que je te vois comme ça alors je ne peux pas être content, quand tu es énervée (la tristesse est pour lui un énervement) on ne peut pas chanter, on ne peut pas être bien... La dent dorée brille au fond de sa bouche quand il sourit, il me regarde avec telle intensité, sans baisser les yeux... Il prend ma main et reste, à me répéter les mêmes choses, à se taire, sans se lasser. Ne me quittera pas tant que je ne serai pas guérie...

Je guéris.

(Aujourd'hui arrivés au point de départ, nous entrons par la grande porte du ministère de la régularisation, bain noir de foule et discours joyeux sur fond d'amerture : Nice la Françafrique pas encore de papiers mais nous avons gagné... je suis au milieu d'eux, mes cent frères et quelques soeurs multicolores de la route, se mettent à crier mon nom, mon nom que j'entendais dans leur bouche cent fois par jour, que deviendront mes oreilles, scandent ensemble mon nom et m'attrappent me soulevent me portent sur leurs larges paumes

jusqu'aux nues...

c'est à dire au ciel...

- Ay compagnons de route je ne savais pas que j'avais le coeur assez grand pour aimer tant et tellement 

être aimée de tous

à côté de vous il se gonfle de force s'élargit,

jusqu'à ce que tout moi ne soit plus qu'un coeur palpitant gigantesque...

je le découvre et m'en émerveille-)

Un couscous un tiep un mafé avec les doigts, les adieux sont longs et bons et tristes, ma voix cassée au mégaphone, dire encore une fois : Quand quelque chose finit quelque chose commence, je suis fière d'avoir marché avec vous. Je n'ai jamais rien fait dont je sois si fière. Et s'ils nous envient et s'ils détestent nos grands corps d'Africains kurdes c'est que nous avons trop de joie, quand nous passons dans leurs rues nous sommes les derniers vivants, et nous savons enchanter le monde...

Au café sous le soleil quelques-uns, dans le métro quelques-uns, aux plus chers des plus chers j'ai déjà fait des adieux silencieux, en chemins (la balade avec le petit blédard sous notre étoile niçoise, les heures de train sous le chapeau de paille du tendre malchanceux, je lui demande de me chanter l'appel à la prière, il veille sur mon sommeil et ne dort pas, une autre nuit à marcher un peu de banc en banc.... près du Palais des Sardes où s'autodévore le monstre de la FrançAfrique j'ai trempé mes pieds dans la mer qui s'étire sous le couchant rose, le plus fou de tous les hommes crie et chante qu'il n'a pas de papiers, arrive bientôt du Sénégal le joli chanteur errant, ils n'ont peur de rien, c'est Nice, le monde s'ouvre, intensité de vie insoutenable, le lendemain encore aux bords de la mediterranée sont revenus les Grecs:  nous sommes poètes noirs à faire trembler la lyre des âges...

Je suis si pleine d'espace que je manque imploser.)

Métro : Après Strasbourg Saint-Denis je reste avec mon Ismaël.

Avec lui et le grand orateur haïtien nous avons marché ce matin les mains dans les mains

les derniers pas qui sont les premiers pas

à détester Paris

et aimer notre chemin.

(nous sommes partis cent siècles)

- Ismaël tu te souviens le discours que nous avons préparé ensemble et la danse kurde à Vitry sur Seine alors tu ne parlais pas mais tu avais des yeux je t'ai dit déjà le livre qui commence par "My name is Ismaël", il faut que tu le trouves en turc, des histoires de baleines et de libertés de gens comme nous, comme toi petit berger de moutons qui en une nuit a réussi à rentrer trois fois en France et en sortir deux fois... (je le raconterai plus tard, comme bien d'autres choses).

A saint-Michel il descend : la clé de chez lui est cachée dans un restaurant turc.

J'accueille la solitude. Je ne veux pas être triste. Mon coeur un poing serré en raisin sec se relâche peu à peu. Le plus dur viendra demain quand je m'éveillerai dans leur musique (frottements des mains sur les tambours, chants mélangés du Maghreb, de la Guinée, du Mali...), leur absence douloureuse. Je ne veux pas penser à l'horreur d'un monde où à tout moment la "Loi" peut m'arracher mes compagnons, les balancer aux vents. Non.

Nous avons nos propres lois.

Je veux être heureuse d'avoir été là, avec eux, la marche historique qui deviendra la geste compliquée des  héros de ces temps (le coeur de la Terre a palpité sous nos pieds, les arbres ont aimé nos voix.) 

J'ai fait cette marche-là, et j'y suis encore,

en vie,

en souffle,

en mots.

(J'arrive à m'échapper, un moment loin d'eux pour écrire respirer: bureau bruyant d'une MJC à...  Où sommes-nous encore?... Villes et villages de sentiers en nationales défilent si vite j'en perds la couleur du temps

et la géographie...

Je cherche autour de moi, n'ose demander, un poster sur le mur me renseigne :

(vert et blanc sur fond noir) "les 14èmes cafés littéraires de Montélimar, 1 au 4 octobre 2009"

Je crois que la date n'est pas bonne...)

- Ce matin j'écrivais dans le petit restaurant d'un petit village au nom aussi imprononçable que Cliousclat, la vallée du Rhône s'étire sous mes yeux jusqu'à l'horizon arrondi, ondule en vagues vertes de luzerne sous le puissant Mistral et la lumière vive:  drôle de calme au milieu de tant de permanente

agitation. 

Les garçons croisés la veille au dîner ont mis : "douche" sur de petits cartons qu'ils ont placés dans le village jusqu'au "Bienvenue" de leur maison ouverte... me voilà installée dans leur restaurant pour que j'y travaille...  Je mets alors la plume (les doigts) au service des compagnons avec qui j'avance, je revois la lettre aux media qui voudraient que nous disparaissions dans les campagnes qui disparaissent, écris le démenti au journal local qui voudrait encore transformer leurs mots...-

C'est donc CLIOUSCLAT (je ne me lasse pas d'écrire ce nom) : 9,7 km², environ 700 habitants, balayé de vent et soleil, jolies maisons patrimoine historique pas ronflant, que traverse la horde des marcheurs derrière sa banderole, sous les arches à travers les jardins et encore l'atelier du potier, épuisés chantant toujours, tambourinant toujours, et encore une danse encore une danse d'Indiens avec les Cliousclatiens-tiennes étonnés amusés... Nous marchons en pleine folie légère... Il faut imaginer les grands Maliens et les petits Kurdes parfois Turcs et les Ivoiriens le Chinois et peu importe les nationalités et Samia qui de discours en discours prend du galon représente à elle seule TOUTES les femmes sans papiers de la rue Baudelique et TOUTES celles de France et carrément TOUTES les femmes sans papiers d'Europe en attendant les continents

jaillissant tout à coup des failles béantes d'une baraque qui vacille sur des siècles d'écrasement, d'humiliations, de destruction... (le monde)

- Sept jours déjà que j'ai quitté Paris la morose (ou ma morosité parisienne), sept jours à tambouriner les journées merveilleusement longues dans un temps qui court si vite... Nos pas dans les rues de Lyon et de Valence, nous gravissons les collines descendons d'un TER jusqu'à Saint Vallier la Résistante qui nous refuse, avant après c'était Vienne Châsse sur Rhône Roussillon et pas loin le palais du Facteur Cheval que je rêve depuis bien longtemps, et combien de villes qui ne nous veulent pas pour combien qui nous supplient de les délivrer, combien de regards biaisés aux fenêtres pour combien de sourires timides et mains qui hésitent à applaudir... et combien de gymnases où les sauvages posant la banderole fraternelle se déchirent les matelas et les assiettes de tiep quiches maison à faire parfois peur aux autochtones... entre le chacun pour son estomac et le repas à l'africaine...

(Je réponds avant de m'allonger à une centaine de "bonne nuit" , refuse par principe les bises de beaux rêves et dors au final bien peu, chaque fois que dans la nuit j'ouvre les yeux un corps se lève un corps se plie, murmures au milieu des ronflements)- 

Il y a tant de choses à dire des lieux et personnes croisées sur le chemin qui nous attendent nous engraissent nous massent et nous caressent, des compagnons de route que j'aime en marchant, ceux dont je m'éloigne peu à peu,

je crois aujourd'hui avoir vu tous les visages et entendu toutes les voix,

même si quelques-unes encore sont bien faibles,

presque tous ont levé les yeux.

(le boulanger de pizzas turques autrefois berger dans les montagnes craignant les loups ouvrait à peine la bouche il y a deux semaines je pensais qu'il ne parlait pas français maintenant la peau dorée et le rire haut, un soir gueule qu'il va rentrer n'en peut plus des Africains qui perdent les drapeaux rouges et piquent les affaires et c'est sans doute vrai, le lendemain il a un jumeau guinéen qu'il adore et un petit discours qu'ensemble nous avons concocté qu'il lit à haute voix à côté des hommes noirs je suis si fière de lui, le soir à peine saoul s'amuse et s'écrie  : comme c'est bien, je n'ai jamais été si heureux...)

Aux tribunes officielles dehors dedans Sissoko répétant presque toujours les mêmes mots justes me surprend encore , infinis mercis aux élus et soutiens et citoyens citoyennes qui gâtent les sans papiers et tout va si bien nous marchons -invisibles- sur du velours la France a encore toutes ses chances avec l'Afrique et moi personnellement les lois ça me fait pas peur, ce qui compte c'est se battre, ça fait 17 ans que je suis dans la lutte, il faut regarder devant... Mais aussi il faut comprendre que si les Français dans les syndicats dans les partis les associations sont frileux manquent de courage,  nous ne pouvons pas pour vous porter tous vos combats... (Il danse en marchant devant le cortège, épuisé et plein de vie, expliquant parfois qu'il a l'habitude de marcher parce qu'il est paysan, qu'il a l'habitude de se lever tôt parce qu'il est nettoyeur des marchés couverts parisiens...) Puis c'est au tour du Malien de Montreuil et du faux dictateur Africain, parfois daigne s'enflammer notre Victor Hugo haïtien et, quand elle nous rend visite, la petite Cosette de Baudelique... une harmonie dissonante comique et belle... La marche continue dans la routine de son désordre, je n'ai pas peur de dire que nous sommes quelques-uns à avoir peur, de quoi, de ceux qui peut-être nous attendent terrés dans leur haine, mais attention à ne pas réveiller les démons, nous n'avons pas peur de notre peur et nous arriverons à Nice, d'ailleurs nous ne voulons plus retourner (retourner où?), nous sommes déjà si loin de la pensée unique comment rentrerions dans nos vies trop petites, nous avons bien grossi les uns des autres en marchant...

  -Scène à la terrasse ensoleillée: quelques gilets jaune fluos de marcheurs sans papiers dans la vieille ville de Valence. Communismes africain et Turc, "Hamdullah communiste" aime dire en riant Aslan, le Malien de Montreuil veut apprendre le mexicain, il lit mon livre orange, le lion turc connaît justement un mot c'est "venceremos" et entonne la chanson avant de dégaigner l'argent pour tous nous inviter, le visage élastique du guinéen devient sourire, c'est lui qui fait rire tout le monde avec ses refrains  "kadafere, anciens combattants...", en substance dans mon interprétation mexicaine nous sommes tous morts parce que nous sommes tous très vivants... Mais aussi toi tu es internationalement fou à la sauce d'aubergines, réplique  l'Ivoirien en son langage poétiquement codé...

(C'est lui qui a ajouté le "ka" à mon nom.  Il est d'Abidjan mais à l'occupation de la rue Baudelique 75018 il est chef de village...Sortant d'une tente où je range mes affaires un matin il me demande très sérieusement :

- S'il te plaît quelle est la couleur du temps?

Je reste sans voix. Un autre glousse: Non mais les Ivoiriens c'est comme ça ils ont leur langage...; il te demande l'heure qu'il est...

Je suis dans ma fatigue si émue que je manque de pleurer... )

Les voilà. Ce n'est pas la fin d'une nuit, je pourrai peut-être continuer encore un peu. Mais je les entends, tambours slogans portés par le vent du fond de la vallée, ils arrivent, je suis bien fatiguée, et pourtant le désir d'être avec eux pour la danse des Indiens...

Ca y est. C'est la couleur...